Eigentlich müsste ich das von gestern heute noch tippen, denn morgen ist das schon vorgestern – dachte ich gestern. Tippe aber doch erst heute. Fasse deshalb einfach gestern und vorgestern zusammen. Gilt beides als Anreise ins tschechische Skigebiet und ist deshalb regelkonform. Habe ich beschlossen.
Wer aus Deutschland nach Polen fährt und kurz hinter Schwedt rechts abbiegt, ist bis Cedynia nur durch die immer gleichen Wälder gefahren. Die sind weit. Die Straßen dagegen sind schmal, und je nachdem, ob am Rand ein Schild steht, auf dem Polen verkündet, diese Straße bereits saniert zu haben, sind sie über viele, viele Kilometer wie ein edler Asphaltteppich ohne jede Naht oder mehr weniger löchrig, aber ok. Als wir aus Cedynia am Morgen wieder in diese Wälder abbiegen, kennen wir das Polen- Prozedere schon von gestern. Es geht weitestgehend geradeaus, manchmal wenig schlängelig, auf 1 1/2 Fahrzeugbreiten durch Fichtenforste, dann wieder ein Dorf, ein Supermarkt mit lustigem Tiernamen, wahlweise Marienkäfer oder Dino, dann machen eine Pause im Wald, in unserem Fall an einer Abzweigung mit Pavillon, in dem Thom nach einer Sekunde Banksitzen von einer Wespe in den Finger gestochen wird und fluchend wieder aufsteht. Zack, folgt wie zur Ablenkung der Auftritt des nächsten Dorfverrückten. Der ist mit dem E-Bike aus einem der Häuser an einem der kleinen Seen hier her geradelt, um auf das Bäckerauto zu warten, von der er gar nicht weiß, ob es überhaupt kommt. Aber er hofft einfach und will warten. Er hat also Zeit, uns eine Managementzusammefassung seiner Lebensgeschichte präsentiert, die ungefähr so geht, dass ein polnischer Maler mit Job in Berlin ein halbes Haus hier in der Knüste am See gekauft hat, weil in Berlin der Verkehr und die Menschen… und in Dortmund hat er auch mal gearbeitet. Und jetzt: Polnischs Dorf. Und hier und da ein See. Und Warten aufs Bäckerauto.
Hätten wir geahnt, dass uns am nächsten Dinomarkt ein fremdsprachlich weniger kompetenter aber gleich mehrmals so mitteilsamer dorfverrückter Rollerfahrer blüht, hätte ich mir gern noch mehr Details aus dem Berliner Anstreicherleben berichten lassen. Am Dino wurden von einem nicht weniger redseligen Rentner (so vermute ich) unsere Mopeds gelobt. BMW gut. Motorrad gut. Motor gut. Ansonsten Monologe. Mutmaßlich freundlich, aber eben: Polnisch. Wir grinsen höflich und ich lenke Thoms Aufmerksamkeit auf die frisch an seinem Motorrad festgeklemmte Kamera, was unseren neuen Freund aber nicht davon abhält, uns permanent weiter von der Seite auf polnischzu betexten. Nix wie weg hier. Do widzenia, Rollerentner, wir müssen weiter.
Die folgenden Kilometer ärgert uns das Kamera- Setup und trennt Immerzu unsere Bluetooth-Helm-Verbindung. Vielleicht hätte ich zu dem Dinodorfverrückten doch ein wenig netter sein sollen, dann hätte ich jetzt kein Kamerakarmaproblem.
In Zagan suchen wir Hausnummer 13/9, das sich in Hausnummer 9 befinden soll, laut Karte aber in Hausnummer 13 sein muss. Thom hat den richtigen Riecher im Neubaublock und findet auf Anhieb die Ferienwohnung. Dritter Stock, Wandtattoo mit Stalag-Motiv und einem Fernseher, der uns kein WM schauen lässt, weil wir ARD und ZDF nicht finden und die Mediathek via Geoblogging Motorradtouristen vom Livestream ausschließt. Irgendwas dudelt auf Youtube, wir dudeln zum Dönermann und entscheiden uns, genau wie der Kollege der polnischen Polizei, für eine Kebab Box. Grundsätzlich würde ich gern mal einen Kollegen ansprechen. Aber sicher keinen, der gerade was zu Essen holt. Dass er das hier tut, macht uns Mut. Und die Box, serviert in der Box mit der Aufschrift „Döner-Box – Guten Appetit“ enttäuscht auch nicht.
Der Abend endet früh. Am Fernsehen scheitern wir bis zum Schluss.
Morgens schlörren wir die Sachen wieder durchs karge Neubautreppenhaus, sperren hinter uns ab und sitzen auf, um die 145km in Richtung Berichov zu fahren. Nicht nur das Wetter, auch die Kurvenhaftigkeit der Gegend macht, dass wir ein Skigebiet für eine gute Idee halten. Vor dem Grenzübertritt habe ich die Kamera parat. Statt eines tschechischen Grenzers spielt hier allerdings nur ein kleiner Junge am Rand der kleinen Dorfstraße. Dass wir in Tschechien sind, verraten und das obligatorische Geschwindigkeitsschild, die anders aussehenden Verkehrszeichen und das Handy mit den Roaming Infos. Is ja schon was Feines, diese Reisefreiheit.
Hinter ein paar netten Kurven, die meist durch Dörfchen führen, erreichen wir dann Berichov. Das ist, sagt jedenfalls ChatGPT, im Isergebirge. Wer das nicht kennt, stellt sich sowas wie den Harz vor, nur mit lebendigem Wald und ohne Brockenbahn. Dafür mit ein paar Stauseen, tschechischen Preisen, schmalen, toll ausgebauten Straßen und… mehr Tschechen. Aber auch insgesamt ist es hier deutlich besiedelter und betriebsamer als zwischen Bad Harzburg und Wernigerode. Vielleicht hätte man die Orte dazwischen damals einfach nicht Elend und Sorge nennen sollen, sondern wir hier: Hût oder eben Berichov.
Wir entscheiden uns für einen späten Mittagssnack an einem frisch renovierten Marktplatz in Neustadt an der Tafelfichte. Tschechen sagen Nové Mesto pod Smrkem – aber die lassen dann die Tafel in der Fichte weg, und die will ich euch natürlich nicht unterschlagen. Nicht unterschlagen will ich auch die leckere Suppe, die uns am Fuße der Tafelfichte serviert wird, die übrigens ein Berg und kein Baum ist, also die Tafelfichte, nicht die Suppe… die ist lecker. Jedenfalls schaffe ich es dann nach dem Aufsteigen mit Kartoffelsuppe im Bauch, auf absolut geradem Grund beim Zurückklappen des Seitenständers, mein Moped nach 15500km und vier Jahren das allererste Mal auf die Seite zu legen. Ich behaupte, „Hilfe! Thom!“ rufend (ja, ich hatte die etwas übersteigerte Hoffnung, der Mitreisende hätte drei Meter lange Arme auszufahren, die das Moped noch hätten gerade halten können…) in Zeitlupe eine Art langsame Bauchlandung zu meiner Rechten gemacht zu haben. Der Augenzeuge behauptet, ich sei in einem mehr oder wenigen hohen Bogen über mein Motorad hinweg abgerollt. Beim Aufstellen immerhin die Erkenntnis: bis auf eine Schramme am Koffer, eine am Ego und einen blauen Flecken am Oberschenkel nix passiert. Wenn jemand die Szene nachstellen und mit mir auf Fehlersuche gehen möchte, stelle ich das Ganze nicht weniger behände gerne nach, verlange aber, aus Gründen der Exaktheit, eine Portion tschechische Kartoffelsuppe und einen Statisten, der bis mindestens an die polnische Grenze nach Knoblauch riecht.
Mit zum Glück nur kleinem Schrecken fahren wir die letzten Kilometer und ich bin froh, bis zum Einchecken in Berichov nicht noch mal Losfahren und den Seitenständen einklappen zu müssen. Einfach, weil ich bis jetzt noch nicht verstanden habe, wie das Malheur zustandekam. Bevor wir einchecken, trinken in der der Ferienwohnungsvermietung angeschlossenen Pizzeria einen Kaffee und sind froh, die Etappe heute vergleichsweise kurz gewählt zu haben. Denn auch im tschechischen Skigebiet stehen uns ein paar sommerliche Tage bevor. Und da muss man ja Reserven haben.
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